Habíalos que llenaban hojas a tinta
y, de la noche a la mañana, solo son lágrima.
Amigos poetas que entonaban con revuelo,
Y ahora a otros les pertenece su ego.
Si bien siempre quise ser un poeta,
nunca quise ser uno triste, de los que se ahogan.
A todos ellos preguntaba,
¡Imbécil!, todos me abroncaban.
¿Qué vuelve a un poeta triste?
¿Merece la pena serlo, tenerlo?
Y entonces llegaste, como olivo en el desierto.
Como marea sin viento, lluvia para el sediento.
Y entristecí, y en sollozo continuo caí.
¡El amor! Ese era el sentimiento.
¿El amor? No puede ser cierto.
El amor no te rompe, no te hace equivocarte.
¡El amor no es un dulce lejano!
Me he dado cuenta de algo, lo reconozco,
Soy un poeta más triste si no te tengo a mi lado.
